“O Charadista”

É só quando eu me sento para escrever que eu percebo o quanto minhas palavras não fazem o menor sentido para o leitor. Então eu apago, rabisco linhas, mudo pronomes, quebro minha cabeça na parede, procurando aquele conceito inventado por alguém que já sentiu algo semelhante, e que exprime para o mundo físico exatamente aquilo que eu quis dizer. Isso não faz sentido. Não da para ser original se todas as palavras já foram escritas. Eu disse isso para o charadista, recolhido no fundo da cena do crime. Ele me olhou por cima das entrelinhas e deixou ali sua atenção, por pelo menos trinta segundos. Seus olhos rodopiavam por dentro da minha consciência, como se quisessem achar alguma resposta. Imóvel, respirou fundo, abaixou seu rosto pálido e apagou o centro da terra. -2019